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Sturm auf Zalathras – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Eins

Wie ein dunkler Traum zog sich der nicht enden wollende Lärm der Kriegstrommeln hin, so wild und beharrlich wie das Schlagen eines Orkherzens. Er ließ alle anderen Geräusche des Dschungels verstummen und stieg auf in den Sternenhimmel. Die Orkhorde tanzte und sprang umher und bellte den Mond an, der über den vielen Feuern des Lagers hing, Tausende gewaltige Primaten mit gefletschten Zähnen. In einem Ausbruch purer Wildheit gingen sie aufeinander los, mordeten und rissen sich Fetzen aus dem Fleisch.

Die Gefangenen drehten sich an Spießen über den Feuern, ihre Schreie waren längst verstummt. Brug hockte auf seinem Thron-Stein, seine Knöchel ruhten auf der Erde, die Knie auf Höhe seiner Ohren. Sein Kopf wirkte wie die misslungene Arbeit eines Steinmetzes, ein Felsbrocken, den eine Lawine in ein zerklüftetes Relief verwandelt hatte. Die Augen schimmerten rot. Wachsam, erfüllt mit einer böswilligen Heimtücke und einer Intelligenz, die von keinem aus seinem Stamm übertroffen wurde.

Seine Zeit war gekommen. Er konnte es im Rauschen seines eigenen Blutes spüren.

Die drei Warbosse der Horde standen mit finsteren Blicken um ihn herum, ungeduldig und mit der für Orks typischen ziellosen Wut. Doch die bloße Anwesenheit ihres Herrn ließ sie eingeschüchtert stillhalten. Wie einem urzeitlichen Albtraum entsprungen, lebten diese Kreaturen nur für einen einzigen Zweck, unbeirrbar wie ein Lauffeuer. Es erforderte enorme Willenskraft, solche Bestien zusammenzuführen, sie dazu zu bringen zusammenzuarbeiten und auf ein gemeinsames Ziel einzuschwören.

Brug besaß diese Willenskraft. Er versetzte seine Gefolgschaft in solche Furcht, dass sie es vorzogen zu gehorchen, statt aufzubegehren. Orks waren unfähig, Wohlwollen oder Loyalität zu empfinden, aber sie wussten, was Respekt war. Solange Brug den Stärksten von ihnen töten konnte, solange seine Pläne funktionierten und es ausreichend zu Kämpfen und zu Plündern gab, würden sie ihm folgen, nicht anders wie Steine, die von der Flut mitgerissen wurden.

»Wir brauchen mehr als das hier«, sagte Brug. Er spie die Wörter zwischen seinen krummen Hauern hervor. »Wir brauchen mehr als das hier. Unsre großen Kreuza sind bereit und kreisen über uns.« Er sah nach oben, der massige Schädel bewegte sich auf einem Hals, der dem eines Bullen Konkurrenz gemacht hätte.

»Diese Welt ist leergefressen. Nichts mehr übrig für uns, außer Knochen und Stein. Wir müssen los und ‘nen neuen Ort finden, andre Stämme zum Plattmachen. Sonst werd’n die Boys aufeinander losgeh’n und alles wegpissen, was wir hier geschafft ham. Was ich geschafft hab.« Er blickte in die Runde der drei Warbosse, unförmige Schatten mit rötlich leuchtenden Augen.

Ein tiefes, zustimmendes »Huuurgh« ließ sich aus der Gruppe vernehmen.

»Lasst sie noch etwas Spaß ham, aber wenn einer mit ’ner großen Keilerei anfängt, bringt ihr mir seinen Kopf und erinnert sie, dass sie mir gehör’n.«

Er machte eine Pause, der rote Glanz seines Blickes wanderte langsam über jeden einzelnen Warboss. Sie wandten die Blicke ab. Ihm in die Augen zu schauen, war gleichbedeutend mit einer Herausforderung und dafür waren sie nicht bereit. Brug hatte alle erschlagen, die sein Kommando infrage gestellt hatten – und es waren nicht wenige gewesen. Es war kein Ork mehr auf dem Planeten übrig, der ihm an Arglist oder an bloßer Kraft gewachsen war. Und das wussten sie.

Ebenso wie er selbst. Etwas wie ein Ausdruck der Freude huschte über sein Gesicht, ein wildes höhnisches Grinsen.

»Alle gehört ihr mir. Ich geb’ die Befehle un’ ihr gehorcht. So sind wir stark. Ohne Brug wärt ihr alle immer noch kleine Bosse, würdet durch den Dschungel rennen un’ nachts kleine Höfe überfallen. Jetzt haben wir eine ganze Welt in unsrer Hand. Dank mir, Brug Greenstorm. Ich hab die Klans zusammen gebracht. Ich hab euch gegen die Städte geführt un’ war als Erster über die Mauern der Hauptstadt drüber, der große Ort der Pinkhäuter. Vergesst das nie.«

Die Feuer loderten und machten die Nacht zum Tag. Am Horizont hinter Brug war ein großer roter Schein zu erkennen: eine brennende imperiale Stadt. Noch immer wurde sie von den Orks geplündert. Brug hatte seine Leibwache und seine Warbosse aus den zertrümmerten Mauern herausgeführt, nachdem sie drei Tage lang gewütet hatten. Den Rest der Horde hatten sie zurückgelassen, damit sie fressen, plündern und die Überlebenden als Sklaven einfangen konnte.

Hier draußen im Dschungel fühlte er sich am wohlsten. Er hasste die Städte aus Stein und Plastbeton der Pinkhäuter aus tiefstem Herzen. Selbst ihre Fabriken hatte er lieber geplündert und anschließend zertrümmert, anstatt sie weiter zu betreiben. Er wollte nichts von den Feinden der Orks, außer Vergnügen und Beute. Und einen Namen. Das wollte er am Allermeisten. Als Brug Greenstorm würde er in Erinnerung bleiben. Diesen Namen würde er über ganze Welten mit dem Blut ihrer Bewohner schreiben.

»Ihr fangt nach Mitternacht an und versammelt die Klans. Wenn die Sonne aufgeht, rufen wir die Lander, laden die Boys in die Kampfwagen un’ dann geht’s hoch ins große Nix. Da gibt’s ’nen Haufen andrer Welten, die nur auf uns warten, reif wie rotes Fleisch.«

»Un’ wo sind die?«, wagte es einer der anderen Orks zu fragen.

Mit einem Brüllen sprang Brug von seinem Thron-Stein herunter. Wie ein grüner, um sich schlagender Baum raste er auf den Ork nieder, der gesprochen hatte, und fegte mit einem riesigen Arm über das Gesicht der unglücklichen Kreatur. Seine Klaue schlug ein Auge aus und riss das Fleisch von den Knochen. Der mächtige Warboss wurde nach hinten geschleudert und tausend Pfund aus Fleisch und Knochen stürzten ins Gras.

»Niemand stellt Brug Fragen. Ihr gehorcht mir, verstanden? Oder ich werd’ dich auffressen, du Wurm.«

Er stand über dem gefallenen Warboss. Die anderen beiden wichen einen Schritt zurück, klapperten mit den Zähnen und öffneten ihre Hände als Zeichen der Unterwerfung. Der verletzte Ork am Boden spuckte Blut.

»Ja, Boss.«

»Nächstes Mal werd’ ich deine Zunge abbeißen, Krobag, un’ den Rest von dir an die Snotlinge verfüttern.«

»Klar, Boss.« Der verletzte Ork kauerte am Boden, konnte jedoch kaum die rasende Wut verbergen, die in seinem verbleibenden Auge loderte.

»Ich bin der Oberboss dieser Horde. Ich werd’ uns in ‘nen Waaagh! führen, wie ihn noch keiner von diesem pinkhäutigen Abschaum hier in diesem Sektor je zuvor gesehen hat. Ich werd’ euch Feinde zum Töten un’ Platt machen bring’n, die ’n Kampf wert sind. Kapiert ihr das, ihr Würmer?«

»Wir kapieren«, knurrte es ihm im Chor entgegen.

»Wir sind die Orks. Wir sind der Schrecken im großen Nix, das rote Licht in der Nacht. Sie wer’n unsre Trommeln zwischen den Sternen hör’n und sie werden wissen, dass wir kommen, um sie zu holen.«

Brug breitete seine riesigen Arme aus. »Alle wer’n wir sie fressen, alle abschlachten und den letzten Brocken von ihrem Fleisch verschlingen. Niemand is’ stärker als wir. Nichts kann uns aufhalten.«

Er stieß ein gurgelndes Gelächter aus, von dem sich nicht genau sagen ließ, ob es Teil seiner Ansprache oder nur sinnloses, hungriges Gebrüll war.

»Dafür wur’n wir geschaffen, Boys. Is’ das nich’ wunderbar?«

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Für meine Brüder, Sean und James

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2016 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2017 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2017 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Calgar’s Siege.
Deutsche Übersetzung: Oliver Honer.
Umschlagbild: Mikhail Savier.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.

Sturm auf Zalathras © Copyright Games Workshop Limited 2017. Sturm auf Zalathras, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78572-698-9

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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